一位評論家這樣寫道：好的詩句就是那些能讓你刺痛、沉默，知道自己是孤獨的句子。

常常有這樣的時候：不經(jīng)意中，偶爾讀到一句話，心卻會猝然地一緊、一動，甚至一痛，好像這句話已在自身的意識中駐留了很久卻一直沒有說出來；也好像是冥冥中已遺忘了很久，又忽然浮現(xiàn)了出來。

“昔我往矣，楊柳依依；今我來思，雨雪霏霏。”

《詩經(jīng)》上的這一句，是在中學時讀到的。那是一個陰雨綿綿的黃昏，雨下得如泣如訴、如煙如霧、無休無止、無邊無際。那天我經(jīng)過小時候住過的舊居，房已拆，河已填，荒蕪的廢墟邊上，一棵孤寂的柳樹在雨中綠得無比濃厚。那天我也偶然地讀到了這一行詩。

幾千年前的某個人，早已消失得無影無蹤，卻會留下與今人如此相似的一種感覺、一種心境，就像遇見那一刻的另一個自己，一個超越了時間的靈魂。

“我不認識你，但我要謝謝你。”

那是一個安寧的午后，看一張報紙，讀到“無償獻血”宣傳語的這一句。放下報紙，一連幾分鐘悵然若失。窗外陽光燦爛，有歌聲散入云天。

最好的話、最真的情，都是質(zhì)樸的、簡單的、直接的、坦率的、真心實意的、溢于言表的。

讀到這樣的話，寫出這樣的話，都是一種幸福。

一種安安靜靜的幸福，就像窗外的藍天，藍得一無所有的幸福。

讀過一首詩，寫的是雪，在紛紛揚揚的雪中，一張張熟悉又陌生的臉浮現(xiàn)又消失的間斷的回憶；在雪的閃亮的寒意中，想起《大屠殺》的恍惚的思緒。最后的一句是：“那一年我三歲，母親抱著我。院子里有一棵樹。”“后來我們不住在那里。”“母親在1982年死去。”

像輕輕的一聲嘆息。

最強烈的感動，如同風暴的中心，不是呼嘯傾訴，而是奇異的靜默。

寂靜中爆發(fā)出來的凄厲聲響，和凄厲的聲響消失之后的無邊寂靜，都會震撼人們的心。

每一個時代，民眾的心態(tài)都各有特點，他們自然是復雜的，但也有某種簡單清晰的體現(xiàn)形式。比如，一句最流行的歌詞、最流行的詩句，就是一種心態(tài)的模糊卻深切的烙印。

比如《花兒為什么這樣紅》；比如北島的《我不相信》；

比如崔健的《一無所有》；

比如童安格的《其實你不懂我的心》；比如任賢齊的《心太軟》；

……

我相信，每個需要被后人記住的人，都需要一句話。那樣的一句話，作為自己的某一種象征。

無論愷撒的：我來到了，我看到了，我征服了。

無論斯巴達英雄的：我會死的，假如我還活著。

無論瞿秋白走進刑場時說的：此地甚好。

無論徐志摩寫的：悄悄地我走了，正如我悄悄地來；我揮一揮衣袖，不帶走一片云彩。

無論馬丁·路德·金的：我有一個夢。

無論弘一法師的臨終偈語：悲欣交集。

很多年以前的一個夏夜，我住在一個陌生的小城的小旅店中，無聊之余，在樓下買了個口琴，在陽臺上，獨自輕輕地吹。周圍，是一片很大的新社區(qū)，夜已深，幾乎所有的樓房都已寂靜。

一曲奏完，也說不清是哪一幢樓的哪一個窗口，輕輕地飄來一陣笛子的樂聲，就是我剛才吹奏的那首曲子，就像一種神奇的回聲。那一夜，淡淡輕輕的旋律，回蕩了很久。

我始終不知道那一個吹笛的人是誰，但他不再陌生。

那一個，就像那一句。

是我們等待了很久的東西。

也許就是我們自己。

生活中不斷地傳遞著一些能刺痛人感覺的話語，也許是普普通通的一聲問候、一句道謝、一句感慨，而這些都有可能使你被感染，是因為越是貼近生活的東西越能打動人心。越平常的話語越有震撼人心的力量。